Sueña, marinero…

 

«No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños. No te dejes vencer por el desaliento. No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, que es casi un deber. No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario. No dejes de creer que las palabras y las poesías sí pueden cambiar el mundo. Pase lo que pase nuestra esencia está intacta. Somos seres llenos de pasión. La vida es desierto y oasis. Nos derriba, nos lastima, nos enseña, nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia. Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa: tú puedes aportar una estrofa. No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre…»

Walt Whitman

Cita l Wikiquote

 

nerdhoe

 Bebo & Cigala – Niebla del riachuelo

Niebla del Riachuelo

Tango

1937

Música: Juan Carlos Cobián

Letra: Enrique Cadícamo

Turbio fondeadero donde van a recalar,
barcos que en el muelle para siempre han de quedar…
Sombras que se alargan en la noche del dolor;
náufragos del mundo que han perdido el corazón…
Puentes y cordajes donde el viento viene a aullar,
barcos carboneros que jamás han de zarpar…
Torvo cementerio de las naves que al morir,
sueñan sin embargo que hacia el mar han de partir…

¡Niebla del Riachuelo!..
Amarrado al recuerdo
yo sigo esperando…
¡Niebla del Riachuelo!…
De ese amor, para siempre,
me vas alejando…
Nunca más volvió,
nunca más la vi,
nunca más su voz nombró mi nombre junto a mí…
esa misma voz que dijo: «¡Adiós!».

Sueña, marinero, con tu viejo bergantín,
bebe tus nostalgias en el sordo cafetín…
Llueve sobre el puerto, mientras tanto mi canción;
llueve lentamente sobre tu desolación…
Anclas que ya nunca, nunca más, han de levar,
bordas de lanchones sin amarras que soltar…
Triste caravana sin destino ni ilusión,
como un barco preso en la «botella del figón»…

 

Letra l Todo Tango

Copyright © 1999-2007 All rights reserved

w w w . t o d o t a n g o . c o m . a r

 

…i es a noite i es a aurora.

 

peritolunas

Negra Sombra- Amancio Prada

 

Negra Sombra

Rosalía de Castro

(1837-1885)

Cando penso que te fuches,
negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,
i es o marmurio do río,
i es a noite i es a aurora.

En todo estás e ti es todo,
pra min y en min mesma moras,
nin me dexarás ti nunca,
sombra que sempre me asombras.

 

 

VINDE ÁS PRAZAS POR LIBROS!

A tod@s aqueles/as que pasedes polas prazas de Galicia O PROXECTO ÁGORA co que colabora CUMULUM agasallaravos con exemplares de libros doados por distintas institucións e que formarán unha estrofa do poema NEGRA SOMBRA de ROSALÍA (Seguir leyendo…)

Bo día do libro e boas LECTURAS!

 

Fuentel ‘Ágora Libros. Os libros nas Plazas’ 23 de abril, 2010

 

«Allons! ¡ El camino se extiende ante nosotros !

No encierra peligros-lo he probado- mis pies lo han probado

bien- ¡ no te detengas ! «.

 

Hojas de hierba. Walt Whitman

 

Camino de Totana…

 

 K0R0K0T0

Camarón por Bulerías a la guitarra Moraito, Raimundo y Camarón

 «Fiesta Flamenca»

 

 

45.

Mira tan lejos como puedas, hay
espacio ilimitado allá,

cuenta tantas horas como puedas, hay
tiempo ilimitado antes y después.

Mi cita ya ha sido concertada y es
segura,

allí estará el Señor, esperando que yo
llegue en perfectas condiciones

allí estará el gran Camarada, el amante
verdadero que he anhelado.

 

Versión de León Felipe

Canto a mí mismo. Walt Whitman

 

Fuente l A Media Voz

Palabras clave l Paco de Lucía, primer artista español ‘honoris causa’ por la Universidad de Berklee

                               ELPAÍS.COM

.

Tie´mi amor una gitanita

de grandes ojitos negros

que cuando me mira

¡ay!  ¡ toito´se me orvia´ adentro !

                                        A Paco Almazán

 

Con cariño, para Raimundo…

 

Actualización 27.03.10 

Palabra clave l

David Bowie, Sting, Phil Collins, Aretha Franklin, Chick Corea, Rubén Blades, George Benson, Juan Luis Guerra, Duke Ellington, B. B. King, Quincy Jones, Steve Vai , Paul Simon.

 

jazzysbag

Aretha Franklin – It’s My Turn

 

…contra toda resistencia.

 

  

VII

Roma, 14 de mayo de 1904

Mi querido señor Kappus:

Ha pasado mucho tiempo desde que recibí su última carta. No me lo tome a mal: primero ha sido el trabajo; luego molestia, y, por fin, enfermedad, lo que siempre me mantenía alejado de responderle, pues yo quería que mi respuesta le llegara desde días buenos y tranquilos. Ahora me siento algo mejor (el comienzo de la primavera, con sus cambios malos y arbitrarios, ha sido aquí también duro de sentir) y puedo saludarle, querido señor Kappus, y decirle -lo hago de muy cordial buena gana- algunas cosas sobre su carta, lo mejor que sepa.

 Ya ve usted: he copiado su soneto porque he encontrado que es hermoso y sencillo, y ha nacido en esa forma en que se desarrolla con tan tranquilo decoro. Estos  versos son los mejores que he podido leer de usted. Y ahora le doy esta copia, porque sé que es importante, y está lleno de nueva experiencia, volver ha encontrar un trabajo propio en letra ajena. Lea usted los versos como si fueran ajenos, y sentirá en lo más íntimo hasta que punto son suyos. Ha sido un gozo para mí leer varias veces este soneto y su carta; le doy las gracias por ambas cosas.

 Y no habría de dejarse engañar usted en su soledad por el hecho de que haya algo que desee salir de ella. Precisamente ese deseo, si lo usa usted tranquilamente y con calma y como una herramienta, le ayudará a ensanchar su soledad sobre la ancha tierra. La gente (con ayuda de convenciones) lo ha disuelto todo hacia lo fácil, y hacia el lado más fácil de lo fácil; pero está claro que nosotros debemos mantenernos en lo difícil: todo lo que vive se mantiene aquí, todo lo de la naturaleza crece y se defiende a su manera,  y es algo propio partiendo de sí mismo, intenta  serlo a toda costa y contra toda resistencia. Sabemos poco, pero el que hayamos de mantenernos en lo difícil es una seguridad que no nos abandonará; es bueno estar solo, pues la soledad es difícil; que algo sea difícil debe ser una razón más para que lo hagamos.

(…)

Cartas a un joven poeta.Rainer Maria Rilke

 

Fuente original

Rainer Maria Rilke:

Cartas a un joven poeta

Traducción de José María Valverde

El Libro de Bolsillo. Alianza Editorial Madrid

 

«Nulla aesthetica sine ethica. Ergo apaga y vámonos.» 

Para José Luis

esta «lección magistral»

 

«La torre de Babel cae sobre el poeta»

José María Valverde

Maduro ya de edad y de poesía

te has mudado a un país de lengua ajena,

y no es vivir. Lo que ellos aquí dicen,

como respirar, fácil, rico, exacto,

tú intentas remedarlo con esfuerzo,

y oyes tu voz, ridícula y extraña,

fallar lo que aquí un niño siempre acierta,

hasta acabar diciendo algo no tuyo.

Ahora te es ajeno hasta el paisaje:

no te habla a ti: hasta el pájaro y el árbol

y el río te escatiman las leyendas

que aquí envuelven sus nombres -en ti, rótulos-.

En vano te sonríen los demás,

corteses, y aun amigos, animándote

desde la lengua en que ellos son los amos:

no aciertas a quererles: se te olvidan:

el fondo de tu espíritu no late

si no vive en la lengua que es tu historia.

(Ser de palabra, 1973)

 

 

Palabras clave l  José María Valverde: ser de palabras. Ángel Campos Pámpano.

                                 Universidad de Extremadura

 

 

…sino la palabra

24 de abril

Es preciso haber sentido la manía de la autodestrucción. No hablo del suicidio: gente como nosotros, enamorada de la vida, de lo imprevisto, del placer de «contarla», sólo puede llegar al suicidio por imprudencia. Y además, el suicidio aparece ya como uno de esos heroísmos míticos, de esas fabulosas afirmaciones de una dignidad del hombre ante el destino, que interesan estatuariamente, pero que nos dejan abandonados a nosotros mismos.
El autodestructor es un tipo más desesperado y utilitario al tiempo. El autodestructor se esfuerza por descubrir en su interior cualquier lacra, cualquier cobardía, y por favorecer estas disposiciones a la anulación, buscándolas, embriagándose con ellas, disfrutándolas. El autodestructor está en definitiva más seguro de sí que cualquier vencedor del pasado, sabe que el hilo del apego al mañana, a lo posible, al prodigioso futuro, es un cable más fuerte -tratándose del último empujón- que no sé cuál fe o integridad.
El autodestructor es sobre todo un comediante y un dueño de sí. No desperdicia ninguna oportunidad de sentirse y de probarse. Es un optimista. Lo espera todo de la vida, y se va afinando para producir bajo las manos del caso futuro los sonidos más agudos o significativos.
El autodestructor no puede soportar la soledad. Pero vive en un continuo peligro: que lo sorprenda una manía de construcción, de ordenación, un imperativo moral. Entonces sufre sin remisión, y podría incluso matarse.

Es preciso observar bien esto: en nuestros tiempos el suicidio es un modo de desaparecer, se comete tímidamente, silenciosamente, chatamente. No es ya un hacer, es un padecer.
¿Quién sabe si volverá aún al mundo el suicidio optimista?

Expresar en forma de arte, con finalidad catártica, una tragedia interior, sólo puede hacerlo el artista que a través de la tragedia vivida estaba ya tendiendo sutilmente sus hilos constructivos, desarrollaba una incubación creadora, en suma. No existe la tempestad sufrida locamente y después liberación a través de la obra, so pena de suicidio. Tan cierto es esto que los artistas que se han matado de veras por sus trágicos casos, suelen ser ligeros cantores, aficionados a sensaciones, que nada insinuaron jamás en sus cancioneros del profundo cáncer que los roía. De lo cual se aprende que el único modo de huir del abismo es mirarlo y medirlo y sondearlo y bajar a él.

Es de una desolación tonificante -como una mañana invernal- el padecer una injusticia. Eso hace retoñar, según nuestros más celosos deseos, la fascinación de la vida; devuelve el sentido de nuestro valor frente a las cosas; adula. Mientras que sufrir por puro azar, por una desgracia, es envilecedor. Lo he probado, y quisiera que la injusticia que la ingratitud hubieran sido mayores. Esto llama vivir y, a los veintiocho años, no ser precoces.

Para la humildad. Es tan raro, sin embargo, sufrir una hermosa y total injusticia. Son tan tortuosos nuestros actos. En general, siempre encontramos que un poco de culpa la tenemos también nosotros, y adiós mañana invernal.

 

El oficio de vivir. Cesare Pavese

 

Eres como una tierra
que ninguno ha nombrado.
Ya nada esperas
sino la palabra
que brotará de lo hondo
como un fruto entre ramas.
Hay un viento que te alcanza.
Cosas secas y muertas
te abruman y andan en el viento.
Cuerpos, voces antiguas.
Tiemblas en el verano.  

 

Cesare Pavese . Eres como una tierra…  Versión de Rodolfo Alonso

 

 

Te has asomado a la balaustra. Has arrojado tus sueños fortalecidos al pie del precipicio y te has lanzado al abismo.

Nadie de quién te observa te alcanza a ver más allá de su mirada.

(…)

No dulcifiques el gesto. Endurece la verdad.

El abismo, no permitas que lo olvide, está, aquí en la balaustra, siempre a nuestra espalda.

 

De Silencios. Madrid. Julio, 2001.

 

…un canto de amor

 

 

Creo que una brizna de yerba no es menos
que el camino que recorren las estrellas.
Y que la hormiga es perfecta.
Y que también lo son el grano de arena
y el huevo del zorzal.
Y que la rana es una obra maestra, digna de las más altas.
Y que la zarzamora podría adornar los salones del cielo.
Y que la menor articulación de mi mano
puede humillar a todas las máquinas.
Y que una vaca, paciendo con la cabeza baja,
supera a todas las estatuas.
Y que un ratón, es un milagro
capaz de asombrar a millones de incrédulos. 

Canto a mi mismo. Hojas de hierba. Walt Whitman

 

Este es un canto de amor y respeto a la más grande de todas las maravillas, que es la vida humana.

 Y yo también lo creo.

Joan Manuel Serrat

 

Un mundo me ve…

 

Nana de Manuel de Falla

Vocal: Victoria de los Angeles, soprano

 

¿Quién va allí? por Walt Whitman
Versión de: León Felipe

¿Quién va allí?
Grosero, hambriento, místico, desnudo… ¡quién es aquél?
¿No es extraño que yo saque mis fuerzas de la carne del buey?
Pero ¿qué es el hombre en realidad?
¿Qué soy yo?
¿Qué eres tú?

Cuanto yo señale como mío,
Debes tú señalarlo como tuyo,
Porque si no pierdes el tiempo escuchando mis palabras.
Cuando el tiempo pasa vacío y la tierra no es mas que cieno y
podredumbre,
no me puedo parar a llorar.
Los gemidos y las plegarias adobadas con polvo para los inválidos;
y la conformidad para los parientes lejanos.
Yo no me someto.
Dentro y fuera de mi casa me pongo el sombrero como me da la gana.

¿Por qué he de rezar?
¿Por qué he de inclinarme y suplicar?

Después de escudriñar en los estratos,
después de consultar a los sabios,
de analizar y precisar
y de calcular atentamente,
he visto que lo mejor de mi ser está agarrado de mis huesos.

Soy fuerte y sano.
Por mi fluyen sin cesar todas las cosas del universo.
Todo se ha escrito para mi.
y yo tengo que descifrar el significado oculto de las escrituras.

Soy inmortal.
Sé que la órbita que escribo no puede medirse con el compás de un
carpintero,
y que no desapareceré como el círculo de fuego que traza un niño en la
noche con un carbón encendido.
Soy sagrado.
Y no torturo mi espíritu ni para defenderme ni para que me comprendan.
Las leyes elementales no piden perdón.
(Y, después de todo, no soy mas orgulloso que los cimientos desde los
cuales se levanta mi casa.)

Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré…
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
porque conozco la amplitud del tiempo.

 

Fuente: La Máquina del Tiempo

Saudaçao a Walt Whitman

 

Salutación a Walt Whitman

Traducción de Francisco Cervantes

 

Portugal Infinito, once de junio de mil novecientos

quince…

Hé-lá-á-á-á-á-á-á!

 

Desde aquí de Portugal, todas las épocas en mi cerebro,

te saludo, Walt, te saludo, hermano mío en el Universo,

yo, con monóculo y saco exageradamente adornado,

no soy indigno de ti, bien lo sabes, Walt,

no soy indigno de ti, basta saludarte para no serlo…

Yo tan cercano a la inercia, tan fácilmente lleno de tedio,

soy de los tuyos, tú bien lo sabes, y te comprendo y te amo,

y aunque no te conociera, nacido por los años en que tú

moriste,

sé que me amaste también, que me conociste, y estoy

contento.

Sé que me conociste, que me contemplaste y me explicaste,

sé qué es eso que yo soy, ya sea en Brooklyn Ferry diez años

antes que yo naciera,

ya sea por la Rúa del Oro pensando en todo lo que no es la

Rúa del Oro,

y conforme tú sentiste todo, lo siento yo todo, y acá vamos

tomados de las manos,

tomados de las manos, Walt, tomados de las manos, bailando

el universo en el alma.

 

¡Oh, siempre moderno y eterno, cantor de los concretos

absolutos,

concubina fogosa del universo disperso,

gran pederasta frotándote contra la diversidad de las cosas,

sexualizado por las piedras, por los árboles, por las personas,

por las profesiones,

celo de los pasajes, de los encuentros casuales, de las

meras observaciones,

entusiasta mío por el contenido de todo,

grande héroe mío entrando por la muerte, de los a los pinos,

y a las hurras, y a los entusiasmos, y a los gritos saludando

a Dios!

 

¡Contenedor de la fraternidad feroz y tierna para con todo,

gran demócrata epidérmico, contigo a todo en cuerpo

y alma,

carnaval de todas las acciones, bacanal de todos los propósitos,

hermano gemelo de todos los arranques,

Juan Jacobo Rousseau del mundo que iba a producir

las máquinas,

Hornero de lo insaisissable de lo flotante carnal,

Shakespeare de la sensación que comienza a marchar a vapor,

Milton-Shelley del horizonte de la electricidad futura!

Íncubo de todos los gestos,

orgasmo hacia adentro de todos los objetos fuerza,

Souteneur de todo el Universo,

ramera de todos los sistemas solares…

 

¡Cuántas veces beso yo tu retrato!

Allá donde te encuentras ahora (no sé dónde es pero

es Dios)

sientes esto, sé que lo sientes, y mis besos son más calientes

(entre la gente)

y tú así es que los quieres, viejo mío, y agradeces desde allá,

lo sé bien, algo me lo dice, algo agradable en mi espíritu

 

una erección abstracta e indirecta en el fondo de mi alma.

 

Nada de engageant, pero ciclópico y musculoso,

sino frente al Universo con tu actitud que era de mujer,

y cada hierba, cada piedra, cada hombre era para ti

el Universo.

 

¡Mi viejo Walt, mi gran Camarada, evohé!

Me integro a tu orgía báquica de sensaciones en libertad,

soy de los tuyos, desde la sensación de mis pies hasta

la náusea de mis sueños,

soy de los tuyos, mírame a mí, de ahí desde Dios me ves

al contrario:

desde adentro para afuera… Mi cuerpo es lo que adivinas,

ves el alma mía—

ésa es la que ves tú propiamente y al través de tus ojos

mi cuerpo—

¡Mírame a mí: tú sabes que yo, Álvaro de Campos,

ingeniero,

poeta sensacionista,

no soy tu discípulo, no soy tu amigo, no soy tu cantor,

tú sabes que yo soy Tú y estás contento de ello!

 

Nunca puedo leer tus versos de corrido… Hay ahí demasiado

sentimiento…

Atravieso tus versos como una multitud a encontrones

contra mí,

y me huele a sudor, a aceites, la actividad humana y mecánica.

En tus versos, a cierta altura no sé si los leo o si los vivo,

no sé si mi lugar real está en el mundo o en tus versos,

no sé si estoy aquí, de pie sobre la tierra natural,

 

o de cabeza hacia abajo, colgado en una especie

de establecimiento,

en el techo natural de tu inspiración de tropel,

en el centro del techo de tu intensidad inaccesible.

 

¡Ábranme todas las puertas!

¡A fuerza que he de pasar!

¿Mi señal? ¡Walt Whitman!

¡Pero yo no ofrezco indicación alguna…

Paso sin explicaciones…

Si es necesario me introduzco entre las puertas…

Sí, yo, frágil y civilizado, me introduzco entre las puertas…

porque en este momento no soy frágil ni civilizado,

soy yo, un Universo pensante de carne y hueso, queriendo

pasar,

que ha de pasar a fuerza, porque cuando quiero pasar

soy Dios!

 

¡Quítenme esa basura de mi frente!

¡Pónganme en cajones esas emociones!

De aquí al exterior, políticos, literatos,

comerciantes pacatos, policía, meretrices, souteneurs,

todo eso es la letra que mata, no el espíritu que da la vida

¡El espíritu que da la vida en este momento soy yo!

¡Que ningún hijo de la… se me atraviese en el camino!

¡Mi camino es a través del infinito hasta llegar al fin!

¡Si soy capaz de alcanzar el fin o no, no es contigo,

es conmigo, con Dios, con el sentido— yo de la palabra

infinito…

Hacia el frente!

¡Pico con las espuelas!

Siento las espuelas, soy el mismo caballo que yo monto,

porque yo, para mi voluntad de consustanciarme

con Dios,

puedo ser todo, o puedo ser nada, o cualquier cosa,

según me da la gana… Nadie tiene nada con eso…

¡Locura furiosa! Ganas de gritar, de saltar,

de berrear, pegar, dar saltos, gritos con el cuerpo,

de cramponner-me a las ruedas de los vehículos y meterme

abajo,

de meterme adelante del giro del chicote que va a golpear,

de ser la perra de todos los perros y no me bastan,

de ser el volante de todas las máquinas y la velocidad

sin límite,

de ser el atropellado, el abandonado, el desplazado,

el acabado,

baila conmigo, Walt, allá desde el otro mundo, esta furia,

salta conmigo en esta batucada que se embarra con los astros,

cae conmigo sin fuerzas en el suelo,

embárrate conmigo estúpidamente en las paredes,

pártete y espárcete conmigo

en todo, por todo, a la vuelta de todo, sin todo,

rabia abstracta del cuerpo haciendo maelstroms en el alma…

 

¡Arre! ¡Vamos hacia allá al frente!

Aun si el mismo Dios lo impide, vamos allá al frente…

No hay ninguna diferencia…

Vamos allá hacia al frente y sin ser de ninguna parte…

¡Infinito! ¡Universo! ¡Meta sin meta! ¿Qué importa?

 

(Déjame quitarme la corbata y desabotonarme el cuello.

No se puede tener mucha energía con la civilización

en torno al cuello…)

Ahora sí, partamos, vamos hacia allá al frente.

 

¡En una gran marche aux flambeaux-todas-las-ciudades-de-

Europa,

en una gran marcha guerrera la industria, el comercio y

el ocio,

en una gran carrera, en una gran subida, en una gran

bajada

estruendosa, saltando, saltándolo todo conmigo,

salto para saludarte, berreo para saludarte,

me desencadeno para saludarte, brincando y guiñando!

 

Por eso es a ti a quien agradezco

mis versos saltos, mis versos brincos, mis versos orgasmos,

mis versos-ataques-histéricos,

mis versos que arrastran el carro de mis nervios.

A trompicones me inspiro,

apenas pudiendo respirar, tenerme en pie me exalto,

 

y mis versos son que yo no pueda estallar de vivir.

¡Ábranme todas las ventanas!

¡Arránquenme todas las puertas!

¡Empujen toda la casa por encima de mí!

¡Quiero vivir en libertad en el aire,

quiero hacer gestos más allá de mi cuerpo,

quiero correr como la lluvia hacia abajo de las paredes,

quiero ser pisado en las carreteras anchas como las piedras,

quiero ir, como las cosas pesadas, hacia el fondo

de los mares,

con una voluptuosidad que ya está lejos de mí!

 

¡No quiero cerradura en las puertas!

¡No quiero cerraduras en los cofres!

¡Quiero intercalarme, inmiscuirme, ser llevado,

quiero que me hagan propiedad enfermiza de algún otro,

que me limpien los cajones,

que me arrojen a los mares,

que me vayan a buscar a casa con fines obscenos,

sólo para no estar aquí sentado y quieto,

sólo para no estar sencillamente escribiendo estos versos!

 

¡No quiero intermedios en el mundo!

¡Quiero la continuidad penetrada y material de los objetos!

¡Quiero que los cuerpos físicos sean los unos de los otros

como las almas,

no soy dinámicamente, sino estáticamente también!

 

¡Quiero volar y caer desde muy alto!

¡Ser estrellado como una granada!

¡Ir a parar a… ser llevado hasta…

Auge abstracto en el fin de mí y de todo!

 

¡Clímax a hierro y motores!

¡Escaleras arriba de la velocidad, sin grados!

¡Bomba hidráulica desanclándome las entrañas sentidas!

 

¡Pónganme grilletes sólo para que yo los parta!

¡Sólo para que yo los parta con los dientes, y que los dientes

sangren

placer masoquista, espasmódico con sangre, de la vida!

 

Los marineros me llevaron preso,

me ajustaron las manos en lo oscuro,

morí temporalmente al sentirlo,

enseguida mi alma lamió el suelo de la cárcel privada,

y la gallina ciega de las imposibilidades me rodeaba

como un cinturón.

 

¡Salta, brinca, toma el freno con los dientes,

pegaso de hierro en brasas de mis ansias inquietas,

paradero indeciso de mi destino a motores!

 

He calle Walt:

 

¡Puerta hacia todo!

Puente para todo!

¡Carretera para todo!

Tu alma omnívora,

tu alma ave, pez, fiera, hombre, mujer,

tu alma de dos donde hay dos,

tu alma o una que son dos cuando dos son una,

tu alma flecha, rayo, espacio,

amplexo, nexo, sexo, Texas, Carolina, New York,

Brooklyn Ferry en la tarde,

Brooklyn Ferry de las idas y de las vueltas,

¡Libertad, democracy, siglo veinte a lo lejos!

¡purn, pum, pum, pum, pum,

pum!

 

¡Tú, lo que eras, tú lo que veías, tú lo que oías,

el sujeto y el objeto, el activo y el pasivo,

aquí y allí, en todas partes tú,

círculo cerrando todas las posibilidades de sentir,

marco milenario de todas las cosas que pueden ser,

Dios Terminal de todos los sujetos que se imaginan que eres tú.

¡Tu Hora, tu Minuto, tu Segundo!

Tu intercalado, liberado, desfondado, ido,

intercalación, y liberación, ida, desfondamiento,

tu intercalador, liberador, desfondador, remitente,

comodín en todas las cartas,

nombre en todas las direcciones,

mercadería entregada, devuelta, siguiendo…

Tren de sensaciones y alma a kilómetros por hora,

por hora, por minuto, por segundo, ¡pum!

 

Ahora que estoy casi muriendo y veo todo ya claro,

Gran Libertador, vuelvo sumiso a ti.

 

Sin duda tuve un fin adecuado a mi personalidad.

Sin duda porque se explicó, quise decir algo

pero hoy, mirando hacia atrás, sólo un ansia me queda—

No haber tenido tu calma superior por ti mismo,

tu liberación constelada de la Noche Infinita.

 

No tuve tal vez misión alguna sobre la tierra.

 

Ah que voy a llamar

al privilegio ruidoso y ensordecedor de saludarte

todo lo hormigueantemente humano del Universo,

todas las formas de todas las emociones

todos los hechizos de todos los pensamientos,

todas las ruedas, todos los volantes, todos los émbolos

del alma.

 

Ah que yo grito

y en un cortejo de Mí hasta que estallen en ti

con una algarabía metafísica y real,

con un barbarismo de cosas que pasan por adentro sin nexo

 

¡Ave, salve, viva, oh grande bastardo de Apolo,

amante impotente y fogoso de las nueve musas y de las gracias,

funicular del Olimpo hasta nosotros y de nosotros hasta

el Olimpo.

 

Tomado de: La Gaceta del Fondo de Cultura Económica

El Mundo en portugués.

Número 358. Octubre de 2000.

 

 

Álvaro de Campos, «un Walt Whitman con un poeta griego dentro». 

 

                                                                                                                 Fernando Pessoa

 

Fuente : Liblit